Eu fumo, tu fumas, ele fumou.
Eu morrerei, tu morrerás, ele já morreu.

Foi assim, num dia como hoje, sem muito calor, sem muito frio, as mãos em concha a arrancar os pulmões, a cara azulada, o pescoço cinzento.
Todos os amigos o diziam bom rapaz.
Trabalhador, honesto, pai de família.

Dizem que não merecia e talvez até tivessem razão. Mas o tabaco, filho da morte, não é como a mãe.
Este, vil espírito, escolhe as suas vitimas com a perícia superior de um arqueiro.
As suas vítimas vêem-se bem na noite.
Vêem-se bem de dia.
O fumo cobre-lhes o rasto da sua cova futura.

Fumar..é terrível. Fumar aquelas coisas...menos terrível, mas aquelas células nervosas cerebrais que são mortas a cada inalar, bem, são mortas e não são restítuiveis.
Morreram, arderam.

Não fumem. Preservem-se a vocês e mantenham-se, se não por vocês, por quem gosta de vocês.